283,. Con la tele encendida

 

283.- Con la tele encendida

En un rincón del alma

de nuestra intimidad,

guardamos lo perdido

en nuestro caminar.

Con la tele encendida

sólo para nosotros,

vemos en la pantalla

a los nuestros y a otros.

Se fueron nuestros padres

y muchos familiares,

dejándonos momentos

con preciosas imágenes.

Vivencias con personas 

cercanas y queridas,

se quedaron atrás,

lejos y enmudecidas.

La pantalla nos muestra

lo más querido,

a aquéllos que siempre

viven conmigo.

En un rincón del alma

de nuestra intimidad

guardamos en secreto

amores de verdad.

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282.- La vida como recreo

 

282.- La vida como recreo

Cada vez estoy más cerca,

cada vez pienso y creo

que todo es primavera,

que la vida es un recreo.

Como si fuera un camino

plácido que hay que andar,

la vida es tan generosa

que vivirla es disfrutar.

Y en ese deleite estoy,

como cualquier caminante,

siempre mirando al frente

y aprovechando el instante.

La meta, ya la sabemos,

lo que importa es caminar

siempre bien acompañados

para disfrutar aún más.

Quiénes salieron primeros,

no es que se queden detrás,

es que alcanzaron la meta

tras un largo caminar.

A ella nos dirigimos

por el camino elegido,

y allí esperaremos

a quiénes hacen camino.

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Y

281.- El Tajo de Barbate

281.- El Tajo de Barbate 

El acantilado tiene

una torre como cresta

que servía de vigía

y ahora nos sirve de meta.

Y es que pasear entre pinos,

con la mar siempre de fondo,

es como tocar el cielo

de este lugar fabuloso.

Entre enebros, retamas,

lentiscos, romeros y otros,

van perfumando el ambiente

para deleite de todos.

 

Nuestra meta es llegar,

justamente, hasta la torre

que se alza majestuosa 

coronando estos montes.

En su caída vertical,

el acantilado ofrece

un balcón abierto al mar

que casi nos pertenece.

Y es que el Tajo de Barbate 

es para los barbateños

la estampa más entrañable

y mítica de mi pueblo.

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280.-Como una buena madre

 

280.- Como una buena madre

Como masa viva de agua,

el mar va y viene a su antojo,

derramándose en la tierra

para parir lo que somos.

Y como madre nos da

sosiego y compañía,

además de ser puente

entre una y otra orilla.

A veces, es tan cruel,

como monstruo marino,

que devora a sus hijos

sin lógica y sin sentido.

Pero, siempre, como madre,

nos aguarda sin reproches

ofreciéndonos sus aguas

con todas sus bendiciones.

Me vio nacer y crecer,

y vio morir a mis padres;

siempre estuvo presente

como una buena madre.

Casi desnudo y en silencio,

escrutando en su interior,

veo, a lo lejos, una vela

y, a mi padre, de patrón.

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279.- Diferencias entre prosa y verso

 

279.- Diferencias entre prosa y verso

La prosa es un camino

muy largo que recorrer,

la poesía es un atajo,

aunque llegamos después.

La prosa tiene ingredientes

que no tiene la poesía,

todos ellos se cuecen

en la mejor armonía.

El poema es sólo un pico,

un lapsus, un arañazo,

un momento de descanso

o, tal vez, sea un hachazo.

La prosa es un océano

y el poema, una charca;

la primera es el todo;

la poesía, casi nada.

Mis poemas son trocitos

del puzzle que vivo y soy;

en cada pieza del puzzle 

encontrarás cómo estoy.

De vez en cuando me surge

una idea, un pantallazo,

que sobrevuela en el aire

a la que le doy trazos.

Y así, llevo doble vida:

la mundana y terrenal,

y ésta otra de abstracción

íntima y personal.

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278.- Vela latina

 

278.- Vela latina

La blanca vela latina

de la barca de mi padre

permanece ondeando

en mi mente, alejándose.

Después de todo un día,

regresaba a la playa,

aprovechando las olas

para llegar a vararla.

Traía el mejor pescado,

todos ellos de anzuelo,

calamares de potera

y su sonrisa en el cielo.

Nadie como él conocía

los sitios donde pescar,

las marcas para situarse

y las mareas de la mar.

Mi padre fue en su pueblo

ejemplo de pescador,

respetado marinero

con toda mi admiración.

La blanca vela latina

de la barca de mi padre

aún permanece ondeando

en mi mente y...alejándose.

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277.- Flores amarillas

 

277.- Flores amarillas

En mayo, Salamanca,

es una flor;

una flor amarilla

llena de sol.

El Tormes se hace estaño 

de puro brillo

que rodea a la flor,

fieles vecinos.

Con los rayos de mayo

llenos de vida

se le caen las ramas

a las encinas.

Y el campo se hace un mar

de olas de trigo;

el viento que lo mece

es viento amigo.

Los colores de mayo

se han extendido

por los campos y pueblos

y por el río.

Por encima del Tormes

brilla una flor,

una flor amarilla 

llena de sol.

Y es que, en mayo en punto,

en Salamanca,

las flores amarillas

llenan su plaza.

Salamanca seduce

con este ambiente

de flores amarillas

y con su gente.

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