252.- Libres de velo
Desnudos han de estar
los versos que hago
y limpias las palabras
con las que ensayo.
Los poemas del pueblo
siempre son claros;
las cosas, por sus nombres;
nada de raro.
Y con esas premisas
y, verso a verso,
escribo mis estrofas,
libres de velo.
Lo mejor de la vida
llega desnudo,
por más que la vistamos
ella es el lujo.
Si el agua llega limpia,
nos la bebemos;
si viene algo turbia,
no la queremos.
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251.- Como pajaritos
En aquel tiempo, los niños
no teníamos juguetes,
sólo la imaginación,
la calle y los amiguetes.
Para nosotros, la calle
era un perfecto escenario
donde esconderse y jugar
con todo nuestro muestrario.
La imaginación llegaba
a fabricar los juguetes,
a sentirnos astronautas
o auténticos jinetes.
En los juegos de aquel tiempo,
los niños de nuestro barrio,
éramos todos un grupo;
los de otro barrio, adversarios.
En casa sólo estábamos
para lo imprescindible,
poco más: comer, dormir...
aunque, hoy, parezca increíble.
Con éso éramos felices.
Todo estaba escrito,
nada nuevo que pedir.
Y, en las jaulas, pajaritos.
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250.- Historia y Arte
El Tormes es una espada
que atraviesa a Salamanca:
al norte, las catedrales;
al sur, su ruta de plata.
Para unir sus dos orillas,
en sana competición,
el puente romano y otros
provocan tu admiración.
Bajo los puentes, el agua
susurra a los viandantes
que el lugar por el que pasan
tiene su historia y su arte.
Basta con una mirada
desde su orilla del sur,
para ver la Salamanca
pletórica de su luz.
Pasear por la ciudad,
desde su Plaza hasta el río,
se hace tan medieval
que hasta le acompaña el frío.
"Salamanca es un pañuelo,
bordado de filigranas ,
donde la plaza es el centro,
donde tú pones el alma"
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249.- Sólo por tres días
La peste sembró de huevos
todo nuestro planeta;
no hay lugar en el mundo
libre de esta pandemia.
Treinta millones de enfermos
ven un desfile de muertos,
ignorando, en su estado,
la suerte que va con ellos.
Y hay un ¡ay! en el aire,
tanto miedo y silencio,
que asomarse a la calle
te sumerge en desespero.
Esta terrible pandemia
que azota a nuestro planeta,
nos acota y nos afina
con toda su muerte a cuestas.
"Yo me quisiera morir,
pero sólo por tres días",
y encontrar cuando despierte
el mundo que antes tenía.
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248.- Ganas de divagar
¿Qué sería de la Tierra
sin sus días, sin sus noches,
sin vida en su corteza,
sin sus giros y sus dones?
Pero, afortunadamente,
la máquina del planeta,
gira fuera del tiempo.
en su órbita sempiterna.
Y cada día que amanece
y despierta a la vida,
duerme el sueño de su noche
tras su jornada de envidia.
¿Qué sería de nosotros
sin nadie a quién amar,
sin nadie que nos escuche,
sin nadie por quién luchar?
¿Qué será de quién nos ame
el día que ya no estemos?
¿Qué sería de nosotros
perdidos en el océano?
La vida es tan generosa
que pone en nuestro camino
personas que nos escuchan
y nos aman con sigilo.
La vida es una habitación
vacía, con una cama sola,
dónde alguien te llega a decir:
"¡Hay que ver cómo roncas!
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en su órbita sempiterna.
247.- Rimas de sal
Yo era un patrón sin barco,
un timonel sin timón,
un náufrago en la tabla
que se siente polizón.
Un velero sin la vela,
un pescador sin su mar,
un marinero descalzo
que camina en la ciudad.
Yo era un pedazo de playa
alejado de la mar,
algo así como una isla
del tamaño de un dedal.
Aquéllos que me conocen
y se acerquen a mi orilla
se impregnarán de la sal
que llevan todas mis rimas.
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246.- Corral de gatos
En el corral de los gatos
hay un cerezo y una higuera,
un ciruelo y una adelfa
y una puerta con gatera.
Bajo la higuera, una mesa,
redonda como una luna
y, detrás, en un rincón,
la barbacoa que alumbra.
Tiene también, el corral,
una especie de cochera,
válida para matanzas
en vísperas navideñas.
Pero, en verano, los gatos
se hacen dueños del corral;
se tumban sobre el cemento
y juegan sin parar.
Da gusto verlos correr
huyendo uno del otro,
trepando por la higuera
para escapar de su homónimo.
En las tardes de verano,
al entrar en el corral,
media docena de gatos
te saludan al pasar.
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245.- Unidos por los aros
Yo era el comodín;
tú, la baraja.
Yo, el barco de vela
y tú, mi playa.
Tú, mi fértil jardín,
mi pozo y mi agua;
yo, la llama de fuego
de tu solapa.
Tú, la sombra de encina
de mis poemas;
yo, tu verso suelto
lleno de quejas.
Tú, la llana palabra
que da en la diana;
yo, la rima sencilla
que no dice nada.
Somos la cara y cruz
de la misma moneda,
unidos por los aros
de la misma cadena.
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244.- Quiero poner mi voz
Esta orilla en que vivimos
teñida de calamar
ha de tener su otra orilla
en algún punto del mar.
Quiero poner mi voz
a esta desgracia
y contar lo que siento
con mis palabras.
Quiero añadir mi llanto
a tantas lágrimas
derramadas por tantas
muertes humanas.
Quiero decir en versos,
como homenaje,
que en su adiós repentino
nos falta el aire.
Quiero derramar versos
llenos de vida
por quiénes se fueron
sin despedidas.
Quiero, en fin, llorar
en esta orilla
por quiénes sufren tanto
en estos días.
Esta orilla en que vivimos,
teñida de calamar,
ha de tener su otra orilla
en algún punto del mar.
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243.- Ojos que nos miran
Con la boca cerrada
por mascarilla
y con ojos sin rostro
vemos la vida.
Nadie conoce a nadie
con tal disfraz;
sólo vemos sus ojos
y...nada más.
Y así vamos todos,
como asustados;
con ojos bien abiertos,
labios cerrados.
Y las calles se llenan
de ojos sin rostros,
tras unas mascarillas,
como nosotros.
En un mundo distinto
al que soñamos,
hay ojos que nos miran
y que miramos.
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